на пути

Это не тот пояс, которым я буду гордиться. Пояс каждого – это он в роде.
4 дня тренировок, по 6 часов в день, 3 мастера из Бразилии, человек 300 со всей России, пара часов сна каждую ночь, португальские песни, португальские песни, португальские песни.
Но капоэйры не получилось. Ее слабый дух витал вокруг Бахао и терялся в задних рядах белых форм. Она всегда была чуть впереди тебя, позволяя тебе ощущать лишь остатки невольного разочарования. Каждую секунду казалось, что сейчас, сейчас, будет что-нибудь еще, сильнее, правдивее. Но капойэра терялась среди этих случайных людей. Этот спорт идет по миру напрасными шагами. Учите язык, говорили нам. Побывайте в Бразилии. Но что тогда они, что мы делаем здесь, в какую игру мы играем, в какой танец танцуем, что это есть, кроме как русской пародии, и есть ли где-нибудь настоящее.

Батизада. Мастера устали. Слишком много человек стремились к новому чувству само-гордости. С каждым нужно было выйти, сыграть, показать, доказать, выиграть. Это как крещение. Где духовное лицо в длинной сутане - один, а их – слишком много, чтобы запомнить, а тем более, дать имя.

Коричневый пояс – единственный в России, - у ангольца.

Первые уроки португальского. Я еду в Бразилию.