я.

Странная особенность моего характера, вдруг взрывающаяся, когда я выбираю человека, с которым готова стать ближе. Но я делаю так, что этот человек становится – необходим. Важен. Обязателен. Я делаю так, что без него становится, наверно, невозможно жить, даже один день, привязываюсь к нему будто веревками, каждой клеточкой, каждой мыслью. И я привязываю его к себе точно также, не веря этому ни секунды, не единой, не веря, что это возможно. И потом, в бесконечном холодном припадке бешенства отдираю эти веревки от себя вместе с кожей, не веря даже в свой собственный крик, настолько, что разучиваюсь и чувствовать что-то. Я верю, что это я пытаюсь избавиться от мучающей меня зависимости, не в то, что я отдаляюсь от человека. Конечно, я верю, что ему все равно. Мы все верим, что другим все равно. И что больно бывает только нам. И что чувствуем только мы. И что ржавые крючья раздирают только наше сердце.

Я верю, что я могу быть равнодушной.

Но я так мнительна, будто с меня содрали кожу, и не только каждое слово, даже воздух причиняет боль.

Ощущение собственной ничтожности, собственного несовершенства, не-ума, не-характера, сводит с ума.

Я верю, но что я могу.

Я верю?